Dois mil e onze

Mais um ano, uma medida                                                                      

Que o homem planta no tempo

Ela passa de corrida

Ficamos em desalento!

Pensamos naqueles anos

Que deixámos para trás

E bradamos “ai tiranos”

A mudança que nos faz!

Perante tais cefaleias

Sabem o que aconselho?

Livre-se dessas ideias

Não pense que está velho

Isto do tempo contar

Não é receita correcta

Andamos a baralhar

A vida que nos é certa

À mais pequena medida

Dá-lhe o devido valor

Não estragues a corrida

Cada idade tem fulgor!

Viva a vida com amor!...

margui